O Amor Maduro

O amor maduro não é menor em intensidade.Ele é apenas quase silencioso.

Não é menor em extensão. É mais definido, colorido e poetizado.

Não carece de demonstrações: presenteia com a verdade do sentimento.

Não precisa de presenças exigidas: amplia-se com as ausências significantes.

O amor maduro tem e quer problemas, sim, como tudo.

Mas vive dos problemas da felicidade.

Problemas da felicidade são formas trabalhosas de construir o bem e o prazer.

Problemas da infelicidade não interessam ao amor maduro.

O amor maduro é sólido e definido.

Mas estranhamente se recolhe quando invadido pelos problemas da infelicidade que fazem a glória do amor imaturo.

O amor maduro é a regeneração de cada erro.

Ele é filho da capacidade de crer e continuar.

É o sentimento que se manteve mais forte depois de todas as ameaças, guerras ou inundações existenciais com epidemias de ciúme, controle ou agressividade.

O amor maduro é a valorização do melhor do outro e a relação com a parte salva de cada pessoa.

Ele vive do que não morreu mesmo tendo ficado para depois.

Vive do que fermentou criando dimensões novas para sentimentos antigos, jardins abandonados cheios de sementes.

Ele não pede, tem.

Não reivindica, consegue.

Não persegue, recebe.

Não exige, dá.

Não pergunta, adivinha.

Existe, para fazer feliz.

O amor maduro não precisa de armaduras, coices, cargos, iluminuras, enfeites, papel de presente, flâmulas, hinos, discursos ou medalhas: vive de uma percepção tranquila da essência do outro.

Deixa escapar a carência sem que pareça paupérrima.

Demonstra a necessidade sem que pareça voraz.

Define uma dependência sem que se manifeste humilhante.

O amor maduro cresce na verdade e se esconde a cada auto-ilusão.

Basta-se com o todo do pouco.

Não precisa nem quer nada do muito.

Está relacionado com a vida e sua incompletude, por isso é pleno em cada ninharia por ela transformada em paraíso.

É feito de compreensão, música e mistério.

É a forma sublime de ser adulto e a forma adulta de ser sublime e criança.

É o sol de outono: nítido, mas doce.

Luminoso, sem ofuscar.

Suave mas definido.

Discreto mas certo.

Um sol, que aquece até queimar.

Arthur da Távola - retirado do blog Metanóia